Le troisième sous-sol.

Je suis au premier étage

En bas c’est la rue, les voitures, les planches à roulettes, les drisses des bateaux, le vent, le chat qui miaule.

Je suis un peu en haut & j’écris.

J’écris, & j’entends.

J’écris & j’entends la voix d’une femme. D’une fille. Une voix, un cri, un sanglot, un râle.

Une plainte de femme, de fille, dans la rue voitures planches à roulettes drisses de bateaux vent chat qui miaule.

J’ai ouvert la fenêtre à l’est parce que je fume & que j’aime bien l’air de l’est à cette heure là.

Il est plus doux qu’un verre de vin.

La fenêtre du nord sent la boue à cause du chantier qui n’en finit plus de commencer, celle du sud est trop lumineuse à cause des lampadaires qu’on allume pour les deux touristes qui, la nuit, voudraient bien voir les bateaux. Ou pour essayer d’empêcher les gens de tomber dans le port.

J’entends & j’écoute la plainte de la femme-fille sous la fenêtre à l’est.

J’hésite à me lever parce que j’ai un peu peur de ce qu’il se passe juste en bas.

& puis ici, sur ma chaise, devant ma table ronde & mon clavier noir, c’est confortable.

& puis qui sait que j’ai entendu la plainte ?

Qui pour deviner que je suis là ?

La lumière ?

Bon.
Je pourrais être devant la télé que je n’ai pas, ou dans la cuisine, ou encore endormie sur un canapé. Je pourrais aussi bien être partie loin & pour toujours en laissant tout comme ça.

Tout allumé. Tout en cours.

 

Je suis au premier étage de mon immeuble, & au troisième sous-sol de mon courage.

 

La voix, le cri, le sanglot, le râle, la plainte & la fille se sont lentement dissous dans le vent de mars.

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