L’Inachevé.

Elle est arrivée la moitié d’un an.

Un an c’est un peu une vie,

La moitié d’un an, c’est presque la moitié d’une vie.

C’est mille ans aussi.

 

Ce sera mille ans hier.

C’était mille ans demain.

 

C’est mille ans pour jamais.

Rêves éveillés draps blancs merveilles évaporées.

Envolées.

 

C’est mille ans à toujours.

Plus rien pour arrêter la fin sans cesse la faim.

Affamée.

 

Ce sera peut-être un jour  un an, cinq ans, dix ans.

Ce sera un jour encore, hier.

Ce ne sera jamais fini.

 

Ça restera l’inachevé.

 

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